Algo sobre Lis

Dos pesos le valió la vida a Lis. Cuando la conocí, llevaba ya cien meses sin hablar, un mutismo precioso, y a la vez terrible fue el velo que me la presentaron. En ocho años, recorrió toda la costa para llegar a la ciudad. Iba a pie, -me contó una vez, sacando de su talega papeles en los que escribía. Hacía descripciones de lugares imposibles, había mapas de rutas, geografías, dibujos de infantes y brazaletes de señoras; dibujos de sonrisas de sandías; indicaciones para poder encontrar piedras argentosas bellísimas, croquis de lugares exóticos y señales para encontrarse. Un día -deje de hablar -y seguía, sus ojos miraban lejos siempre. Al irse hablando, era como si se hablara así misma, como si se fuera reconociendo en su voz. -Hace tanto -con su voz bonita, y dulce como el lago en el que reconoció su rostro... -me volví a ver, ahora me vuelvo a escuchar. Dejaba brotar sus sonrisas, y se reía aún más porque miraba sus dientes entre sus labios... -blanquitos, de leche... -repetía, su timbre era hermoso, todo lo que encerraba su boca, se abría como la Pandora, y salían sus sonidos mezclándose en el aire y sus manos que no dejaba de mover, de mirar, de tocárselas. -Ellas hablaban, ellas veían, ellas caminaban -así eran las palabras que decía al ver sus manos. Las quería tanto, como enternecerse por recordar hablar.
En la ciudad vivía cerca de las autopistas, le gustaba el sonido de los autos al oscurecer, le recordaban las larguísimas jornadas en que caminó, sola, al costado de su mar. -Es mío, es mío, -una vez me dijo, con ese acento y egoísmo, entretejido por rutas y veranos en los que sólo se concentró en escuchar. Escuchaba mucho la noche aún en la ciudad, -ésta, tiene diferentes tonos, -me decía, pero nunca me descifraba esa magia que había aprendido, siempre su voz la cortaban pequeñas y exactas frases; usaba las palabras adecuadas, palabras que nunca he escuchado. La música en su voz, era, sobretodo, infinita, Sirena encantadora.
Por un tiempo se dedicó a escribir reseñas de libros. Después, temerosa por hacer aparecer a los desconocidos en sus artículos, decidió abandonar la palabra escrita, y se concentró en hacer joyas, precioso oficio que aprendió en varios lugares que la mar cortaban. Fue allá, en ese primer día de la semana, en que la mujer del silencio me habló. En mí, como nunca antes, vibró la intensidad de querer seguir escuchando a alguien, que, aunque no hablaba mucho, se dejaba escapar en su voz. Y era mágico, me convulsiono solo de recordarlo. Difícil encontrar a Lis en los renglones, su vida fue tan intensa y estos renglones me resultan parcos para expresar poquito de ella, mas aún, me conmueve saber que es imposible verla. Las imágenes, los sonidos, los recuerdos que conserva la cabeza son borrosos, nada nítidos ya, quizá, como lo fue su vida en la ciudad. Quizá, su vida costera y el camino de cien meses, también se iban borrando en cada noche y cada día en la ciudad. Dos pesos le valió la vida a Lis, dicen que dicen, que a la Sirena, la que gustaba tomar litros y litros de té y fumar sin descanso y sin placer aparente, después de escuchar el triste sonar de los neumáticos en la vía; la que no habló en ocho años, la más bonita y la más bonita voz de todos los domingos; desapareció en el bus, no bajó jamás... Me gustaría pensar que no subió jamás, sin embargo, siempre hace más intensa la forma de morir en las noches.

Sic

Tengo que transcribir esta carta de M., que encontré entre hojas del viejo cuaderno. Hay tantas, pero esta...

caballero!

no queria dejar de enseniarte tan tremenda pacheques
en poesia antiprosistica que descubri entre unos
papeles viejos, lixto...:
para el arsenal surrealista de cualquier perro andaluz

nota..1 en la sumatoria los simbolos ~S reproducen el
silvido de una tetera
2 por ahi hay unos simbolos #$%^&((@ que lejos
de significar mentadas de madre deben ser sustituidos
por ideogramas chinos por que representan lo que dicen
los chinos pero las computadoras no tienen ese
alfabeto o e su defecto deben leerse de la siguiente
manera: daaioshu moshi kalwasate sha
juuummmm,etc,etc..

DICCIONARIO DE TERMINOS DOMINGUEROS para entender de
la mano, mujer de amarillo con tenis azules, ejercicio
de sensibilizacion > describir un lugar-con palabras
que veo/con palabras que oigo, que robas mientras yo
te robo, tenis azules busca en el aire; pescadora de
aire pescadora de respuestas; disculpa...si la una y
cinco, que estas viendo Pada, nada como siempre, ahi
hay una libelula, reloj verde suenia lo que otros
escriben..la malsana costumbre de robarse a las
mujeres...tenis azules quiere que me enamore de
ella.Hacer Muecas=pantalon arrugado con los calzones
muy ajustados...con mi dedo toco tu boca, los machos
son gorilas aun
dormir y ver dormir con el borrador se pintan llamas
sobre la mesa zapatos que rechinan contra el suelo,
las hembras siempre, para todo sacan las nalgas,
tacones to to to tc tc tc
la que se rie de lo que lee___un secreto no dicho no
es un secreto,
sumatoria : ZZZZZZde lampara de gas+bip de maquina
electrica-computador+ffffffft de paginas que pasan muy
rapido +p~s~S~S~S~S~ de pajaros+ vocesillas + voces+
voces sin palabras + voces sin caras
palabras sin caras ,sonido ~S el te esta listo, +
bocas se abren se cierran sin palabras, sin sonidos,
ojos se pasean veloces+ silbido+ Trrr
__________________________________eee
__________________________________uuu
....de....................................................telefono,
emparejar un bonche de hojas, bocanada de aire de un
libro que cerraron en seco, zipper 1+ zipper 2,+
zipper3+ palabra acustico......codigo acustico
el horror en nombre de lo bello + el buen gusto por el
mal gusto + esa mujer tenia una cara tan fea que no
podia dejar de verla, reloj verde me ve y aprieta los
labios como miss de gramatica, contacto involuntario
con jose revueltas brinco electrico un chingo de
chinos, me da un chingo de chinos por favor,
Chenrezig, Todo es luminoso!...letras placer, letras
dolor...letras incertidumbre numeros incertidumbre
caballo x e7!! ocultarse con solo voltear la
mirada,#$%^&*((@, zzzzzzzz lampara, ver disfrutar ver

de la zeta a la a

zeta la ultima letra de zeta es una a

relacion entre paisajes sumamente compleja, incluso
tras las casas mas apartadas se podia encontrar una
ciudad con historia propia
era bueno para mi fama que se me considerara ajeno a
las bibliotecas, la tradicion visual que vincula a las
otras artes plasticas
reflejo psicomotriz un brinquito con el izquierdo y
con el derecho dos
abrir o descubrir



y ahi muere esta coleccion dadaistica de un dia en la
biblioteca central,a ver que te parece
espero que hagamos una deriva juntos dentro de poco
me voy por que el gato tiro un florero y me toca
limpiar el desastre, un abrazo

salud amigo!
a


imagen de m´ (eles e os outros)

Ultra

Es verdad. Noreste noreste. Toneladas de arenas de disculpas. Ya deje la 'o' en el borde marino. Noreste noreste. Sólo hay esto: mar, arena, restos de tenazas de cangrejos, 'efes' desdibujándose en la orilla, infinitas huellas, un edificio que tiene una pared de mármol bordeaux, un merci escrito en el costado de una lancha; no sé, quizá trozos de cielo, trozos de aire. Aquí, en mí, la portátil, y Home de Depeche Mode, una cruz dibujada en la palma de mi mano, ¡a treasure! Pero la extraño. Silencio y noche y Luna y S- y fotografías de las parrillas de estufas, y las palabras en el margen de los planos, y la 'y' repitiéndose en la pantala (así me gusta cómo suena). Y la pantala, registrando, escrutándome las puntas, de cabellos, de mis dedos, imperfectos, chuecos, pensando sólo en tocarte.

...

Close ur blueyes

El mundo según Riquelme fuera para estar, o ir, debía seguir siempre la misma fluidez con la que avanzaban las tortugas. Los tapices de su habitación, solían moverse como alfombras, en vertical y en todas direcciones. Se asomaba por la ventana, e instantáneamente se ocultaba del quisquilloso mirar que tienen los paseantes. Ellos le miraban con caras perplejas. Asustado se ocultaba en la sábana de juego de té, verde y casi sucia. Sin mirar más, sus ojos en un afán de cerrarse bajo sus morados párpados, se recluía en pensamientos dentro de sí, como convertirse en un albatros o quizá en una oruga, aunque prefería la forma misteriosamente bella, que había leído, pero de la que no conocía más que sus palabras: pececillo lofobranquio o signátido. Así, se imaginaba en una pecera probética, alimentándose únicamente de los restos de las alas de mariposas coloradas y de polvos antiguos que caían, aventados de los muros de piedra del castillo por las tenazas de cangrejos ermitaños. Cuando levantábase de sí mismo, preocupado, con la mirada fija en la lámpara repleta de insectos de cara ovalada, dirigíase al comedor. Veía el mantel extraordinariamente repleto de diminutas arañas. Iban alejándose en círculos y por todas direcciones, cuando Riquelme, con voz socarrona las obligaba a desaparecer. Sus manos, tiesas, regabánse por la mesa como agua que sale de un florero que se quiebra. Sin pétalos esparcidos, sin pedacitos de vidrio o restos de hojas, pasábase el resto de las horas comiéndoselas, deslizando su mirada, sospechosamente quieta, en los cuadros de la pared, de donde salían temerosas las cuijas, y los ojos de los gatos se redondeaban asombrosamente. Finalmente, derretido por la somnolencia cotidiana, redujo todas las posibilidades que quedabánle. Subió a la cima de la casa. Primero por la escalera de perfecto caracol, después avanzó por el piso-mirador. Y saltó, imaginándose que él, sí lograría hacer la parábola perfecta, que no pudo aquel querido equilibrista del libro de Perec. Y, tendido en la callejera noche-pensaba-mientras volaba como semilla, entre el aire frío de la vida, la gente, la que pasaba, o los que como él, se asomaban por la ventana con largavistas, ignorarían que entre el cielo y el suelo se libraba una batalla en favor de lo asombroso y lo imaginario.

Eating The Sea

You Stutter When You Sleep

it's been so long since i've had anyone sleeping next to me. it's better than anything just to fall asleep. i kept myself up to watch your thoughts drifting next to me. sometimes this single and only event is where i want to be. safe in my room, in my blue, blue room. angel sleeps there breathing through her sleep. sometimes i live for that half-concious waking up to see that there's someone next to me. and that's where i'd like to be. i'd love to hear you breathe. things that don't last get glorified. and i still don't know what the hell just happened. but a minute awake in the morning light and i heard your little lungs stutter the sleepy air you breathe, and that's enough to make me know that's where i'd like to be. i'd love to hear you breathe. it's probably something i don't really need, but that's where i'd like to be.

-

No la encuentro leyéndola así. Es como si no caminara con ella. Las palabras entonces me rechazan, me echan de la hoja. No hay pista "jota" o "efe", que indique qué camino, que línea he de seguir. Me pierdo sin ser laberinto. No me aceptan las "ies", ya no puedo escribir, porque sólo me dejan entrar las palabras si ella va en la hoja, si se desliza como un índice sobre terciopelo. Me desencuentro así, sin ti ahora en el papel. Aún repinto, tacho líneas, rayas escojo de los bordes, y en los márgenes, suelo empezar a desaparecer. Sin ti en la hoja, sin mi, sin rendirnos. S-

Elles

Han empezado a rodearnos. Apenas puedo escribir esto. Se ven lejanas, pero la incertidumbre ha hecho enloquecer a los pobladores. Corren y se encierran en sus casas: bajan el madero grueso, usan todas las llaves y candados; todo lo que tienen a su alcance. Temerosos, algunos se asoman por las ventanas; las ven más altas, en movimiento; y su avance leve los hace tiritar, gritarse sus últimas palabras.
Pocos andan en las calles. Desde que aparecieron, algunos fueron a "ver" si había salidas, alguna cueva o mínimo reducto que permitiera huir del lugar. Mas irremediablemente, fueron fallidas. Regresaban ciegos, tristes, con pesares mayores y se les veía balancearse hasta caer de espaldas y morir de desconsuelo.
Otros se han resignado-como yo-a esperar su inminente llegada.
A veces, por las noches se sienten muy cerca, porque el calor es casi sofocante. A veces, también, pareciera que se detienen, pero sólo es un engaño de la lluvia que suele amortizar su paso.
Es tan difícil caminar por las calles. Solía caminar mucho, cuando "jovem" recorrí muchas distancias, tomé las "veredas" vedadas por las palabras de mi abuelo; conocía muy bien este lugar, pero ahora es insoportable moverse entre las avenidas, todas ellas están repletas de ceniza, de pestes; cubiertas de un polvo oscuro que impide saber a dónde uno se dirige. Las calles desaparecen mientras ellas avanzan. Es por eso que paso la mayor parte del día en esta diminuta habitación. Tiene dos grandes ventanales que permiten ver lo que ocurre en el lugar y más allá. No quiero omitir que, muy pocas veces salgo, para ver si llegaron algunos víveres, mas del "cielo" ya no cae nada desde hace dos días. Dicen que el humo tan intenso, hizo que desaparecieran los últimos aeroplanos enviados para ayudarnos. Aunque, es difícil saberlo, porque algunos, entre voces murmuraban, que nos daban por "descontados". No sé, pero la gente empezará a morir de hambre y sed, antes de que ellas lleguen. Aunque es una muerte terrible, no deja de serlo. Anoche escuché a un hombre decir "morir mejor de hambre y sed, a morir en ellas", lo decía con gran convencimiento, asumiendo que el final uno debe decidirlo. Yo no sé cómo será que acabaré, pero mientras pueda, aquí escribiré.
Es tan extraño pensar y ver, a veces duele abrir los ojos, respirar es molesto. Pero, decía pensar, porque estoy muy rodeado de papeles y libros, de estas hojas, que vorazmente ellas consumirán cuando atraviesen los muros y anchos cristales. Pensar que escribo algo que terminará en humo, palabras vedijas, ahora ya da lo mismo.
Sé, que pronto llegaran, puedo ver como se acercan centímetro a centímetro, lánguidas danzan en la noche a una de las últimas Lunas que veremos. Sus colores maravillan, nos recuerdan su llegada, su abrazo intenso que terminará en música de gritos y fines del aliento. Avanzan, iluminan, determinan un tiempo que termina, transforman todo con su paso. En mi mano descubro ya mi miedo, la torpeza de mis dedos, mi emoción de verlas destruirse en esta hoja.

C-

Bewolf

Line sand

Esta es la "raya" que divide el mundo-dijo. Se levanta el viento a ciertas horas. Levantaba restos de bolsas en la vía. Cómo puede verse esto, cómo se puede ver. Es por no llegar a deshoras y por estar a destiempo. Pienso en Bewolf circulando en la línea 5 de su moebius, sacudiéndose la arena de los zapatos, pintándole alas a las latas (cokes), reds; greens; under the yellow bridge, as Lulu On The bridge, or In the Orange Couch. Cuidándola en larguísimas noches. Abrazándola. Es el vínculo más cercano al cielo, al aliento secretamente guardado. Pienso en Bewolf, escuchándola, rozándola con su mirada, tibia, neutra, filtro en que quisiera escapar mi visión. Y hablando él, repitiéndose-como en The Moebius Stirp-susurrando el acento frances: la cloche solitaire, la brise nocturne, la Lune, S- et la Lune.
Quisiera abrazarlos a ambos.

S-

"Las gotitas caen en los bigotes de los gatitos", son una, otra y entre frases que pueden verse en la pantalla del tv. Es la música "traducida", es la múltiple repetición de una película. Hoy la han pasado demasiado, como he pensado en la falta tuya, que también es de mí. Es una noche ruidosa, la ha sido, también, "demasiado". Por allá llueve sin emoción, ya no huele a café. Todo revienta en mi oído y me ha dado por ponerme triste. Mi hermana reza antes de dormir...
Por la tarde me acordé de dar un paseo, ya que "salir sólo sirve para no quedarse en casa"-así dice mi hermana Yoli-Pocas tardes y caminatas han sido "poéticas"... Te cuento que caminé cargado de mí, sentándome en las bancas, buscando siempre el mejor ángulo para poder bien mirar. Me gustó observar la muñeca de una mujer, llevaba tatuados hermosos diseños de hena. Me gustó coger algunas piedras, y una ponerla en alguna parte del pulgar, qué bien se siente, sabes. Me recordó hundir mi uña en la tuya. Prefiero no pensar, siento que me aprieta el corazón, como también apreté el paso para volver. Llegar. Estar. Ser así. Escribirte un poco.
Si me asomo por la ventana, se puede ver el perfil luminoso de un cerro. La gente quema, espera la lluvia, espera que no se caiga la otra mitad de la Luna. Porque ella, esta hoy a medias, desprendida de sí misma, qué desastre, qué hermoso desastre. Alta. Tú. Mi lánguida S-. "gotitas caen" de dentro de mí. Me falta una vida.
Me falta.

Su mirada ubicua

No tienen piernas, no pueden bailar. Las diosas de la gracia salvaron a Ulises, de sus cantos y belleza. Aunque ella, bailaría en toda esa noche, rodeada de cinco sauces llorones.
En la calle, decidiría que era mejor la carta de "la Sirena" a la de "la Estrella". No hubo voz destino del abuelo. Hubo sólo el impulso de sacar la mano del bolsillo, cogerla y guardarla en el envés de su saco. Ya allí, oculta, discreta, liviana como se miraría su talón en el recuerdo, respiraba.

En la casa materna

A maría le gustan las telas de araña. Recordaría entonces, una canción de David Bowie, un paseo en bus, mirando cómo las gotitas escurrían a través del cristal. Pensaría en ese abrazo intenso en la Central, y después me lo contaría todo, con palabras, señas y papeles que dejó olvidados en las breves horas, en que sola, convivió con la casa; de la que más tarde se escondería. Los encontraría en la mesa ordenados quisquillosamente. Los separaría y miraría su contenido: variedad de animales del mesozoico, un trozo de la geografía colombiana, uno azul y verde con la advertencia: "no te lo vayas a comer", y el que estaba repleto de arácnidos.

espider

Tarantelas

Cada dolencia precisa de palabras e imágenes.